Up close and personal with Marin Verp

El post optimista de fin de año

2011-12-31T10:49:00.000-08:00

Mientras se agotan las últimas horas del año, mi hijo duerme en el sofá y yo camino medio en cueros por la casa, buscando unos pantalones que casen con mi túnica hawaiana-playera-hippy (no sé cómo describirla). Me paso la vida diciendo que esta celebración es una mierda, que no es más que una noche fría seguida de un día deprimente, que es la culminación de la horterada más aberrante. Y lo creo de verdad.

Pero, entonces, ¿por qué siento un nudo en el estómago mientras escribo estas líneas?

El año pasado, tal noche como ésta, cenamos sin ganas en medio de una calma tensa. El niño se durmió pronto. Yo me senté en el sofá sobre las once, supongo que para ver algún programa que me hiciera sentirme menos sola. Hablar y conversar agradablemente estaba totalmente descartado. De repente, abrí los ojos y eran la una y media. Fue la primera vez en mi vida que se me pasaron las campanadas.

Hoy, Nacho y yo hemos salido con la bici esta mañana, y hemos hecho todo el recorrido Cambrils-Salou bajo un cielo radiante. Hemos parado en varias playas a jugar con la pelota y después hemos hecho el vermut en un chiringuito. Hemos comido en casa tranquilamente y estamos citados a las diez para cenar con gente que hace un año no conocía. Se ha dormido a las siete porque no hemos parado en todo el día, pero mejor, porque así descansa ahora y luego podrá enterarse de la cena y jugar con su amiguita Paula. No me pienso perder las campanadas y voy a brindar las veces que haga falta.

Creo que lo del nudo en el estómago viene dado por el balance. Lo que hemos hecho, cómo estamos de diferentes respecto al año pasado, a quién echamos de menos en la mesa. Yo creo que este año he ganado. Y nunca más voy a desperdiciar la oportunidad de celebrar que sigo aquí, viva y coleando.

¡Feliz 2012 para todos!

La ficha del tiovivo (o el vértigo)

2011-12-02T15:34:00.000-08:00

Una inocente ficha de recreo puede disparar el vértigo más acojonante.

Cuando llegan estas fechas, en la plaza en la que vivo instalan un tiovivo infantil. No sé si "tiovivo" es la palabra más adecuada; es uno de esos mini circuitos de coches que dan vueltas y más vueltas y que a los niños les encantan. Esta atracción usa un sistema de fichas muy extraño. Durante la primera semana, solo puedes acceder con una invitación que te dan en los comercios colindantes. La segunda, has de comprar las fichas. La tercera, no me quedó muy claro, pero era una especie de híbrido de los dos métodos anteriores: una cosa muy rara.

El caso es que, uno de los últimos días, ahí que me fui, con mi flamante ficha en una mano y mi hijo agarrado de la otra. "No puede subir", me dijo el operario. "Estas fichas ya no las aceptamos, son de la segunda semana". "Pero si yo la compré, pagué euro y medio por ella". "Sí, pero esta semana no las aceptamos. Aun así, le recomiendo que no la tire. Guárdela y la podrá utilizar el año que viene".

Mi hijo se puso a llorar. A mí se me quedó cara de tonta. Mientras tanto, otros niños con las fichas adecuadas sí subían a los caballitos. El rostro del operario era pétreo y hierático. No había nada que hacer allí, no existía posibilidad de apelación, con lo cual nos fuimos arrastrándonos a la terraza del Dolce.

Estaba sentada y no podía dejar de pensar en aquellas palabras: "guárdela y la podrá utilizar el año que viene". Me causaban estupefacción. Guardar una ficha de autos de choque durante un año. Para un viaje que duraba un minuto. No lo podía entender. Era un concepto de vida útil demasiado innovador para mí. Le di vueltas durante unos minutos, y después pasé a beberme el café con leche.

Hoy, abriendo un cajón, me he encontrado con la ficha. Ahí estaba, viendo pasar el tiempo. Había estado allí todo el año, y ahora ha vuelto para recordarme esta historia. Inmediatamente, como un rayo, han venido a mi cabeza todos los acontecimientos descritos anteriormente. Juraría que la ficha ha esbozado una media sonrisa burlona al verme. Yo la he mirado con renovado respeto.

La ficha de los caballitos me ha hecho sentir mal. No solo porque ella ha ganado, sino porque me recuerda que ya hace un año de ese día. Un año que no he visto pasar, en serio. Ni lo he olido. Aquí estoy yo otra vez, mirando el tiovivo desde mi balcón. Un año en el mismo lugar. Pensando igual y con los mismos problemas que en diciembre de 2010. No he andado ningún camino durante este año. Me siento fatal. No hay nada que odie más que el estancamiento.

La rentrée. Uf.

2011-10-24T13:37:00.000-07:00

Me siento en plena rentrée, aunque haga semanas que debería haber superado esa fase. Escribo estas líneas robando minutos a todas las cosas que tengo por hacer, que al final no haré o dejaré a medias. Ejemplo nº 1 de tarea: planchar la etiqueta con el nombre de mi hijo (Nacho Quílez Cavero) en la ropa que llevará a la guarde, es decir, toda. Ejemplo nº 2: Escribir mail recordatorio "me debes tanto" a todos mis morosos. Ejemplo nº 3: envolver las tres cosas que le regalo a mi padre por su cumpleaños (fue el 6 de octubre) y, algún día, dárselas. Si empezara a escribirlas todas, no pararía en cinco días. Estoy en ese punto en el que me sería más fácil hacer una "not to do" que una "to do list". Estoy superada por esta ola de rentrée. Y es que, por algún motivo, soy incapaz de ponerme en marcha. Veo las cosas como desde lejos. He perdido tantos trenes en los últimos meses (en el sentido literal) que no puede ser casual. Seguramente éste no es el post más adecuado para revitalizar el blog, pero, eh, al menos he vuelto a escribir.

Las "clases del 91"

2011-04-19T17:02:00.000-07:00

Observo en Facebook y otros lugares que están en auge los reencuentros en plan cena con tu clase de EGB. Ya con solo decir EGB, mi cabeza bulle con un montón de imágenes de niños en chandal y bambas Rhodes, así era mi colegio público de clase media - media.

En mi curso o bien no se ha hecho ninguna, o bien no me han invitado. De pequeña me apasionaban esas películas americanas en las que los compañeros de clase se reencontraban tras muchos años en una de estas reuniones. Siempre había sorpresas: el feo se había convertido en un bombón, la animadora estaba enganchada a la cocaína... A veces incluso se retomaban romances olvidados.

El caso es que he estado pensando en qué categoría de "reencontrada" encajaría yo, y no lo tengo muy claro. En cuanto al aspecto físico, nunca fui de las guapas de la clase pero tampoco de los callos. Creo que en este apartado he seguido la evolución lógica, no me he apartado del percentil 50 (pequeño guiño a los padres que me leen). Respecto al éxito laboral... Uf, no salgo muy bien parada, aunque si tenemos en cuenta la situación actual, bueno, supongo que trabajar, por sí solo, ya es un triunfo, ¿no? Aprobado raspado (aunque mañana vaya a a pedir un aplazamiento de pago de IVA a Hacienda). Vida personal... Pasapalabra, por favor. Eso sí, enseñaría millones de fotos de mi hijo para certificar que algo de provecho he hecho en todos estos años. Estado de mi tigueraje... Por los suelos. Ahí creo que los demás serían muy críticos conmigo.

Veo habitualmente a dos compañeros de clase de EGB. Uno es un amigo de largo recorrido con el que tengo desencuentros frecuentes que se traducen en semanas y semanas sin hablarnos. El tipo es un tíguere, pero no para mí. El otro es una persona muy especial, también un hombre, que se casó con una de mis mejores amigas y juntos han formado una familia numerosa preciosa. A este último no le conocía en profundidad en mis días escolares y ha sido una grata sorpresa. Es una persona dulce, sensata y muy divertida.

Mi primer recuerdo, lo expliqué un día, me lleva al patio de mi guardería. Después, muchos de ellos me trasladan al huerto de mis abuelos en Pozán. Y, un poco más tarde, llega el patio del colegio. Jugando al fútbol, escuchando música con los modernos Walkman de un pionero, riendo hasta no poder más y pasando muchas, muchas horas (yo era de las que estaba todo el día escolarizada y porque no había más horas). Me pregunto qué será de algunos de mis ex compañeros. ¿Me recordarán? Espero que algún día me inviten a uno de estos reencuentros.

"Timo"

2011-03-19T15:29:00.000-07:00

Ayer mi hijo me dijo por primera vez "t'estimo", aunque a su manera, "timo". Fue por teléfono y de manera totalmente inesperada. Después me mandó muchos besitos. ¿Qué puede saber un renacuajo de dos años del amor? Lo ignoro. Lo que está claro es que esta declaración la ha copiado de mí que, yo sí, me paso todo el día diciéndoselo y solo suspiro por él. Tuve que esperar treinta años para conocer el amor más primitivo, incondicional y puro, y hay que ver lo que vale la pena, aunque solo sea por el placer egoísta de descubrir partes de ti que no sabías que existían. Y ese niño que vaya con cuidado que cualquier día de estos me lo voy a comer.

El dubte (Mazoni)

2011-03-13T16:19:00.000-07:00

No tengo demasiadas ganas de escribir últimamente, pero esta canción (tan sencilla, tan bonita)que no dejo de escuchar resume bastante bien cómo me siento (y la eterna duda)instalada en mi cabeza.

EL DUBTE

El dia s’apaga i les flors es tanquen dins el teu jardí
He pensat dir-te moltes coses però ara ja no les vull dir
Demà
Potser
No ho sé
Tot és confús

El que avui sembla senzill l’endemà es torna complicat
El desig posa el peu a la porta perquè l’amor pugui entrar
I quan
És dins
Sovint
Et sents perdut
Submergit en el dubte

La vida premia als que busquen un camí sense marcar
Però el dubte mossega a l’hora de triar el moment
que has de parar
I aquest
Moment
Concret
No arriba mai
Submergit en el dubte etern

¿Qué os parece? A mí en concreto la última estrofa me pone los pelos de punta. Diría que Jaume Pla ha entrado en mi cabeza y le ha hecho una foto por dentro. Aunque eso es imposible porque no nos conocemos, exceptuando alguna mirada furtiva (de mí hacia él) en algún backstage cochambroso.

Mazoni nunca me había gustado demasiado. Aunque les había visto varias veces en directo, me parecían pretenciosos y me caían mal como grupo. Sin embargo, este último disco (Fins que la mort ens separi) me encanta. Lo escucho día sí, día también. La voz de Jaume Pla, en la que nunca me había fijado, de repente me transporta. Ya no parece que quiera hacer un ejercicio de estilo con cada canción, cosa que me cargaba mucho. Las letras son brutales. Las melodías, sorprendentes. Me muero de ganas de verlos en directo con este disco. Acabo de consultar su web y no tienen nada previsto por estas "contrades", así que habrá que esperar (o ir a verlos fuera).

Bueno, al final he escrito algo. Que disfrutéis mucho de Mazoni también vosotros.

¡He ganado un premio!

2011-02-24T12:41:00.000-08:00

He ganado un premio y estoy muy contenta. Me lo ha otorgado Kira Permanyer (kirapermanyer.blogspot.com) y lo tengo que pasar a tres blogs. Resulta que sólo leo tres blogs: el de Kira, el de Marc (ya premiado por Kira) y Estrenando Soltería (estrenandosolteria.blogspot.com), así que mi distinción va para éste último.

También hay que escribir diez cosas sobre uno mismo. Allá voy, esto va a ser lo más fácil que he escrito nunca:

1. Todas las cosas importantes de mi vida me pasan durante los tres primeros meses del año.
2. Si pudiera conocer a una persona famosa, escogería a Alfonso Arús.
3. Me gusta conducir por la A-7 dirección sur mientras escucho música. No sé por qué, pero siempre que hago este trayecto se me ocurren ideas profundísimas.
4. Mi pasatiempo favorito es reírme y para hacerlo siempre confío en el humor surrealista, nunca me falla.
5. Me encanta ser madre. Es la experiencia más intensa que he vivido nunca y se la recomiendo a todo el mundo.
6. Me he enamorado tres veces en mi vida.
7. Creo que no me voy a enamorar nunca más.
8. Mis primeros recuerdos me llevan al patio de una guardería y a un nombre de niño, Salvador, que al parecer era mi novio.
9. De pequeña cambié mucho de colegio, a veces a medio curso. Cuando esto pasaba, me asignaban siempre el último número de la lista, 35 ó 36, y yo no lo soportaba.
10.Me encantaría tirar el tiempo atrás.

¡Qué fácil es hablar de uno mismo! Me conozco el tema.

¡Gracias Kira por el premio!

Mi Quim Gutierrez

2011-02-09T16:38:00.000-08:00

Este actor al que acabo de ver en el cine en "Primos" un día me pidió fuego. Empezaba el verano y yo estaba con Iv y Nais en una terraza en Gracia. Él estaba solo en la mesa de al lado con un guión en las manos. Se acercó y nos pidió fuego con esa actitud tan extraña y típica de los actores de "mírame, seguro que me reconoces, pero no me mires tanto que me da corte". En fin, actores, qué puedo decir, los detesto. Como a casi toda la gente del cine. He trabajado en varias productoras y nunca he visto tanta tontería y tanta coca juntas. Además, todas las facturas que nunca me han pagado son del maravilloso mundo del cine. En fin, que los odio. Pero Quim me gusta. No me gustaba cuando me pidió fuego, incluso me burlé un poco de él creo, pero madre mía cómo ha crecido. En los últimos años le deben de haber pasado muchas cosas porque se gasta unas ojerazas y unos surcos en la cara bastante acusados para alquien que sólo tiene 30 años. Me gusta así. Me encanta. Además con este aspecto me recuerda mucho a alguien. Bueno, que me mola un montón. Muy buena la película "Primos". Iba a poner "muy entretenida", pero qué coño, entretenida = buena, ¿no? Eso creo que deberíamos aprenderlo todos y sobre todo ustedes, amigos del cine. Muy buena la peli y ojalá me pasará algo mínimamente parecido. ¿Creo en el amor? Pues no, pero esta peli es como esas americanadas que te hacen pensar que sí, que igual las fairy tales pasan de vez en cuando.

Echando pestes sobre... todo un poco.

2010-10-09T14:07:00.000-07:00

Hoy estoy que trino. Mi heladera italiana me contaba que ¡por fin! ha encontrado un trabajo de lo suyo pero que le piden como condición que no se quede embarazada durante al menos dos años. El otro día la mujer de un amigo me explicó que en la entrevista de trabajo para un mega puesto en La Caixa le preguntaron descaradamente si estaba casada y si tenía pensado tener hijos en breve. Y para acabarlo de rematar, he leído en El País un reportaje sobre el tema.

Me indigna que haya personas que se atrevan a preguntar o pedir este tipo de cosas. En el Reino Unido tienen muchos defectos pero este tipo de preguntas están prohibidas por ley y las empresas que no respetan esta norma se ven envueltas en muchísimos problemas. ¿Aquí eso no pasa? Por lo que parece no. Cada vez más estoy oyendo este tipo de historias. Me dan auténtico asco, al verdad.

Como asco me dan esas mujeres que desde el minuto uno de su embarazo se van al médico de cabecera a inventar algo y pedir la baja indefinida hasta que el niño tenga 10 años. Y mientras tanto van chupando del bote. Yo misma he sufrido el trabajar con muchas de estas pájaras y he de admitir que acabé hasta la coronillas de las madres y entendí mucho a los empresarios... Curiosamente estas vagas son las que más se quejan de lo discriminadas que están las mujeres y bla bla bla.

Yo tengo la solución para acabar con este problema. Bueno, no es mía en realidad, se la oí decir en el parque a una madre (con un currículum impresionante y una trayectoria profesional brillante... hasta que decidió tener dos hijos muy seguidos). Ella me dijo: "Ni ampliación de baja maternal ni ostias: lo único que funcionaría para que los empresarios no tengan miedo a contratar a mujeres es una baja compartida durante el mismo tiempo por ley entre padre y madre". Chapeu. Así, un empresario sabría que si alguno de sus empleados decide procrear, se le van a ir los dos el mismo tiempo. ¿A quién discriminará ahora?

Así que ya tenemos una buena parte de embrollo solucionada. Fulano y Fulana tienen a Fulanín. Pues Fulana tiene 6 meses de baja, los primeros (por aquello de la lactancia), y Fulano los 6 meses siguientes. ¿Que la madre quiere darle más tiempo el pecho? A partir de los 6 meses el niño ya come otras cosas y es más fácil lo de extraerse leche, espaciar tomas, etc. De paso, solucionamos el problema de la poca relación que tienen algunos padres con sus hijos porque no pasan tiempo con ellos. Ya sé que esta medida no va a gustar a esas madres locas que se creen que solo ellas conocen bien a su hijo y que éste no sobrevivirá si no está pegado a ellas 229 horas al día, pero superadlo chicas, sí sobrevivirá, y seguramente os agradecerá toda la vida que le hayáis permitido conocer y disfrutar de su padre. El padre, si vale la pena, también os lo agradecerá.

Otro punto de la Ley Verp es: A preguntas necias, mentiras directas. "¿Tienes pensado tener hijos?" "No/No quiero/No puedo/Te juro que no/Soy estéril". Y cuando después aparezcas con el bombo, acércate hacia él (o ella), sonríele y dile: "Te la he metido doblada, so idiota".

A la lista que se cree que todos le vamos a pagar los nueve meses de vacaciones que según ella le pertenecen por tener un bombo, despido directo. Y sanción al médico que le ha dado la coartada.

Como autónoma que soy y jefa de mi misma, he conseguido trabajos estando de ocho meses. Qué suerte, diréis algunos. Bueno, pues no tanta, como autónoma que soy tengo baja por maternidad, ni vacaciones, ni pagas doble... Todo tiene sus pros y sus contras. Hay mujeres que cuando tienen un hijo deciden dejar de trabajar. Es una decisión muy respetable y yo solo tengo admiración hacia las madres que la toman. Yo he decidido trabajar y quiero que la situación mejore, pero creo que eso solo pasará si compartimos responsabilidades, no exigiendo y exigiendo cosas para nosotras e ignorando a los hombres que tenemos al lado.

Qué fácil se arreglaría todo con Marin Verp al poder...

Trozos de conversación

2010-10-03T16:11:00.000-07:00

Este trozo de conversación se pudo oir ayer a la entrada del Luz de Gas de Barcelona.

YO: Oye, que nos vemos el próximo viernes, que voy al concierto en Zaragoza de Pete Doherty.

PROMOTOR DEL CONCIERTO: ¡Ah, qué bien! Y él, ¿vendrá?

Olores para todos los gustos

2010-09-15T17:16:00.000-07:00

Leyendo el fantástico blog de la Fashionista Realista me he acordado de que yo también utilicé una vez una de las mantecas corporales de Body Shop y de que en realidad me gustaba mucho. He de agenciarme con otra cuanto antes, lo que pasa es que ni en mi pueblo ni en el de al lado hay Body Shop, a ver qué hago.

El caso es que, como la Fashionista dice, los olores juegan un papel muy importante en lo que compramos y en nuestras vidas. Mi olor preferido es el de mi hijo. A continuación vienen los de las personas a las que amo en las distancias cortas. Después están las colonias que he ido usando a lo largo de mi vida y que definen perfectamente diferentes épocas, lugares y hombres(algunas las evito conscientemente). Y está también el olor del deseo, primitivo, irracional y sexual.

A veces hay olores que, aunque tú no quieras, se quedan impregnados en lo más profundo de tu ser y tienes que convivir con ellos para siempre; no te queda otra. Esto me pasó a mí con el gel de manos que tenía que ponerme antes de entrar al quirófano donde mi madre murió. El aroma de ese gel (no el de todos los geles, sino ése en concreto) está gravado a fuego en mi memoria.

Y quiero acabar recordando un olor alegre y lleno de vida: ese fogonazo directo a la nariz, multiplicado por 1.000 y casi siempre desagradable (tufo a leche rancia, hedor a perro pulgoso...) que te indica, sin necesidad de hacerte la prueba, que efectivamente estás embarazada.

El niño más guapo del mundo

2010-09-07T15:49:00.000-07:00

El tío más bueno del mundo

2010-09-06T13:25:00.000-07:00

Joaquin Phoenix es el tío que está más bueno del mundo. Durante dos años llevé plastificada en mi carpeta de adolescente insegura el artículo de El País sobre la muerte de su hermano, pero es que entonces aún no sabía de Joaquin. Joaquin es mil veces más incendiaro y peligroso que River. La boca de Joaquin tiene esa tipología de boca que me hace perder la razón en menos de cinco segundos. Su mirada evidencia que perdió la chaveta hace muchos años y que no tiene la menor intención de recuperarla. Su físico amenazador podría estrujarte sin que te dieras cuenta y lo que más me gusta de él es que no se le ve ni una pizca de ternura.

La rentrée

2010-09-05T09:00:00.000-07:00

Es ya esa época del año en la que todo el mundo vuelve al trabajo, a la escuela, a la rutina, a lo que le toque. No sé por qué, pero me gustan estos días. El verano es guay porque un día se acaba y te pasas el resto del año soñando con él. El invierno existe porque de vez en cuando va bien sentirse deprimido y miserable. La primavera es el renacer de las ganas y el otoño... El otoño viene en parte cargado de promesas: nueva vida, nuevos propósitos (más que en año nuevo) y nuevos cursos. Espero que os sea propicio este otoño, queridos lectores (¿cuántos sois? ¿alguien me sigue en silencio?).

La vida es... (fill the blank)

2010-08-04T15:15:00.000-07:00

Intento acabar esta frase y la verdad es que me resula muy difícil. ¿Cómo es la vida? Estoy harta de oir (cada día, en casa) que es dura "como pene de hombre". Odio esta descripción y siempre que empiezo a filosofar con el que tengo más a mano, me la he de comer con patatas. ¿Por qué? Eso sí que es duro. Pero en fin.

Mi verano está siendo variopinto. Estuve tres semanas en Escocia. Tierra bella y (again) dura. Gente amable. Excelente güisqui. Perderte por el mundo siempre trae buenos regalos. Te llevas la mochila llena y prometes "¡volveré!", aunque casi nunca ocurre.

En agosto he recorrido un poco la antigua Corona de Aragón y ahora reposo mis posaderas en Cambrils. ¿Qué decir de Cambrils? Ese lugar donde siempre es vacaciones. Mientras escribo esto la heladería italiana de abajo está a reventar. Adoro a mis vecinos italianos, ¿qué tendrá esa raza que los hace tan simpáticos? Hay tantas preguntas sin respuesta en esta vida, es insoportable.

Mi sueño de ir a Menorca por segundo año consecutivo se esfumó a la vez que Ryanair me cargaba un exceso de equipaje de 145 GBP. ¡Pero nos da igual, hoy ganaremos el Mundial!

Música. Conciertos. No hablé del Primavera Sound, al que acudí un día. Me aburrí bastante en cuanto a música, pero me lo pasé muy bien con mi amiga Lauher. Es genial esa tía. No hablé de un concierto que ofreció Loquillo en Cambrils hace un par de meses. Qué digo concierto, fue un conciertazo (y eso que no es santo de mi devoción). Incluso ha aprendido a cantar sin desafinar. No os lo perdáis si pasa cerca de vuestra ciudad. Pero ahora miro hacia el futuro. Planetas el día 20 al lado de casa, en el parque de más arriba. ¡Junto con Vive la Fete! Sí, esto es el Cambrirrock. Parece un sueño pero es real. Me quiero escapar a ver a Love of Lesbian a Tarragona el día 14 de agosto, pero he de hacer ver que es una cosa casual no planificada. Pssst, no lo comentéis con nadie. Posible quedada con las niñas haciéndolo coincidir con el Acústica de Figueres. Pero todo esto son chorradas. Lo que realmente me pone cachonda, lo que me motiva, la fecha que tengo marcada en rojo en mi agenda es el 17 de septiembre: EELS en la Sala Bikini de Barcelona. Can't wait!

Mongolian eyes

2010-07-07T08:35:00.000-07:00

Este post sin acentos ni enhes esta dedicado a los siete chinos que van a mi clase de ingles. Sus ojos rasgados me intrigan tanto que a veces me quedo mirandolos como, imagino, haria con un extratarrestre. Una de las chicas tiene las cuencas tan profundas que podria decirse que sus pupilas quedan muy, muy lejos de la superficie de su cara. Los dos chicos son muy majos y hoy, por primera vez, he logrado distinguir quien es Cyrus y quien Jack. La profesora tiene aun mas problemas que yo en diferenciarlos, a los siete, y no lo disimula nada. En su cara puede leerse: "Fucking Chinese, they all look the same to me!".

Hacia tiempo que no coincidia con una clase tan sosa. Y no lo digo por los chinos, que directamente me ignoran, sino por los europeos (una italiana, una rusa, una griega y una espanhola especialmente cargante).

Me voy a Escocia

2010-06-30T16:03:00.000-07:00

Esta tarde me voy a Escocia. Pasaré allí unos días, he de mejorar mi inglés.

En mi vida me han pasado muchas cosas, algunas bastante malas, pero nada se me antoja tan duro como estar separada de mi hijo ocho días. Espero recuperar el tiempo perdido en agosto.

La última peli

2010-06-18T16:34:00.000-07:00

I had always heard your entire life flashes in front of your eyes the second before you die... Mi madre comprándome caramelos con pica-pica al salir de la guardería. Los pitidos de la moto de Josguer avisándome de que ya está abajo esperándome. Los panecillos de Cal Llengüet. Las risas interminables en el claustro del instituto. Mis primos saltando olas y riendo a mi lado en Salou. La primera noche en el apartamento de Salónica. Marpas y yo en la cubierta del Barco que nos lleva a África. Y Nacho... Nacho... Nacho.

Desolación

2010-06-17T10:12:00.000-07:00

Hoy el mundo me parece un lugar más sombrío. Mi última encuesta solo ha recogido un voto. He sufrido la invasión de una cucaracha. Rock'n'Roll Outlaw me ha prohibido leer su blog. Hace casi cuatro días que no veo a mi hijo.

Escribo desde la cabina sin luz de la sala principal de la Fira de Barcelona. Está hablando el vicepresidente de Google y todo lo que dice me importa un bledo. Mi colega le está traduciendo. Llevamos aquí desde las 8.30 y son las 19.30, y esto no tiene pinta de acabar. Este tipo de congresos deberían estar prohibidos. Ya no sabemos ni lo que decimos... Tengo la impresión de que me he trasladado a vivir aquí.

Ayer fui a cenar con dos amigos intérpretes. Amigos e intérpretes a veces son dos conceptos complementarios. El día anterior me quedé en casa limpiando. La primera noche me invitaron a una cena muy agradable mis amigos Silseo y Chicesp. Me lo he pasado muy bien. He trabajado mucho. Pero ya me he cansado de tonterías, ahora sólo quiero irme a casa, abrazar a mi hijo y no soltarlo en tres días.

El artículo de hoy de Quim Monzó

2010-06-09T05:08:00.000-07:00

Estaba yo esperando mi turno en la Tesorería de la Seguridad Social cuando un artículo de La Vanguardia me ha helado la sangre. El autor es Quim Monzó (tenemos un grado de separación, que alegremente me saltaría) y el título "El mejor amigo del niño". El texto trata sobre las últimas muertes de niños acaecidas por los mordiscos de los perros de sus padres.

Lo que dice Monzó en su artículo es que la muerte de estos niños es culpa de la insensatez de sus padres, que no han pensado previamente en lo incompatible que es juntar bajo un mismo techo niños y según qué razas de perros. No puedo estar más de acuerdo con él, pero me ha sorprendido y agarrotado la crudeza con la que lo explica y los condena. Y tiene más razón que un santo. Y sé que tiene que ser así, ya que es la única manera de concienciar a los que le lean y así, quizás, evitar una estúpida muerte más. Y también creo que es un tema difícil que hay que tratar, y me alegro de que lo haya hecho él. A pesar de todo lo anterior, mi tendencia natural es ser un poco más misericordiosa con los que se han equivocado y, en el proceso, lo han perdido todo.

Es curiosa la trayectoria de los artículos de Monzó. No le leo cada día, pero sí muy a menudo, y he observado con alegría que últimamente se moja u mucho con temas espinosos de la actualidad. Hace unos días firmó una columna llamada "Patologías oftalmológicas" que me pareció brillante y necesaria.

White Trash 2

2010-05-25T01:06:00.000-07:00

Permitidme que ahonde un poco más en el concepto White Trash. En Estados Unidos se llama así a los blancos de clase baja, esos que en las películas viven en caravanas y no tienen muchas expectativas de mejorar.

Así me siento yo profesionalmente: en una caravana cutre por la que he pagado un precio demasiado alto. Me siento estafada. A mi caravana aún le queda un resquicio de dignidad, pero si no se recupera pronto va a acabar peor que la de Ángel Cristo.

Hoy tengo clase de inglés. Mi profesora sí que es auténtica White Trash. Además es yankee. Siempre me está pidiendo adelantos "para comprar algo de comida"; cada dos por tres se cambia de casa; me enseñó su historial de Google y vi cosas como "qué hay que hacer para borrarse de una lista de morosos"... Yo la adoro. Lo gracioso es que ella cree que yo tengo un estatus social superior, porque vivo en la zona pija (herencia de mi madre) y tengo un coche nuevo (comprado a precio de saldo y con algún chanchullo), pero en realidad estamos más cerca de lo que ella nunca podría imaginar.

White trash

2010-05-23T12:34:00.000-07:00

Ya sea por inmadurez mía o por visicitudes del destino, a veces me siento más White trash que nadie. No me malinterpretéis; sé que soy afortunada en muchas cosas pero también soy inconformista y, como tal, periódicamente me tengo que quejar de algo.

El caso es que no tengo talento para la vida diaria o realidad. No controlo los mecanismos del día a día. Me pierdo en las cosas más simples. También me pierdo en mis razonamientos, constantemente. Puedo estar explicando o explicándome (esto último es más común) algo a mí misma y acabar conectada a la página del SETI sin saber ni cómo (Search for Extraterrestrial Intelligence) pensando que hay un hilo directo que une las dos cosas.

Otro asunto es mi profesión. Profe... ¿qué? Ya no sé si lo es o se trata de un chiste o algo así. El otro día estuve hablando con varios colegas y la verdad es que el panorama está mal tirando a apocalíptico. Sólo se mantienen los consolidados. Yo llevo apenas tres años como profesional y estoy a un suspiro de tirar la toalla. Ponme un sueldo fijo a final de mes y mando a tomar viento mis aspiraciones profesionales.

Crisis, conciliación, números rojos, bancos... Estas palabras me están amargando la vida.

Reprimenda y zurra: ¡Lectores, sois malos!

2010-05-07T12:40:00.000-07:00

Animada por el éxito de mis últimos posts (con 1, 2 y hasta 3 comentarios), en mi última incursión incluí una encuesta en este blog. De eso hace ya unos días. Pues bien, hoy, con mucha emoción contenida, he pasado para aquí para hacer el recuento de los votos y proclamar la opción vencedora, en un velado homenaje a las elecciones del Reino Unido, pero... ¡no hay votos!

Lectores, ¡sois malos! ¡No me queréis nada! ¡Bandidos!

P.S. He estado en Madrid por trabajo. Adoro esa ciudad. He visto a mi amiga Carram que me ha contado los últimos chismes de la capital. He trabajado con unos colegas increíbles; diría que el compañerismo entre los intérpretes de Madrid es mucho mayor que en Barcelona. Mi hijo no parecía muy impresionado por mi vuelta, ¡granuja!

Mi foto favorita

2010-04-24T13:17:00.001-07:00

Esta pasada noche he dormido en casa de mi padre. En el comedor tiene enmarcada esta foto. Ahora que mi hijo está a punto de convertirse en un niño y dejar atrás para siempre su fase de bebé, evoco mil sentimientos al mirar esta imagen. El escenario es Menorca y la fotógrafa, mi amiga Danae.

El pueblo de mi infancia

2010-04-16T22:07:00.000-07:00

Si no tienes un pueblo de tu infancia, no sabes lo que te pierdes. Yo pasaba los veranos en l'Aleixar, y recuerdo cada una de las calles por las que pasaba y jugaba. En mi cabeza retengo todos los trayectos que hacía a diario con mis primos: de casa a la piscina, de la piscina a casa de la padrina, de allí al Casal a comprar chicles de peseta y después a los bancos de delante de la iglesia a comer pipas.

¿Astenia primaveral?

2010-04-16T22:02:00.000-07:00

Llevo unos días inquieta y triste; no sé qué me pasa. Lo peor es esa sensación de no estar a gusto en tu piel, ¿os ha pasado alguna vez? Te levantas y te sobran tus manos, tu cara... ¡Te sobras tú! Es bastante desagradable. Hacía mucho tiempo que no me pasaba, tendría que remontarme a mis 21-22 años. Desde entonces me he apañado bien. Pero ahora vuelvo a sentirme extraña.

Cala Llenguadets de Salou

2010-03-16T16:50:00.001-07:00

La playa de mi infancia es la Cala Llenguadets de Salou. Todos los días de verano, mis primos y yo cruzábamos la calle y bajábamos los tropecientos escalones que hay que bajar para llegar a esta playa pequeña y bonita. Cuando ya tocábamos la arena, nos faltaba tiempo para entrar en el agua corriendo o saltando las olas. Normalmente el oleaje era muy débil, pero había días nublados en que el agua se levantaba muchos más palmos que de costumbre y el mar rugía de forma inhabitual. Esos días eran una fiesta: los críos nos armábamos de planchas, colchonetas y similares para surcar los mares y enfrentarnos a Neptuno cara a cara. Después, cansados, nos tirábamos encima de las toallas mientras los mayores nos perseguían para embadurnarnos de Nivea. Hambrientos, pedíamos un helado, que siempre le tocaba ir a buscar al más pequeño. Al mediodía la arena ya quema y hay que caminar por ella dando saltitos, y si encima vas cargado con monedas de cien que también queman, la cosa no es nada fácil. En los tiempos pre-capa de ozono se hacía una pequeña siesta al solecito después de comer, a eso de las dos, y así se despertaba uno con más ganas de agua. Las sesiones de baño de la tarde eran siempre memorables. A la hora de recoger, nos hacían golpear chanclas y toallas contra las rocas para que se fuera toda la arena y después aún nos quedaba subir los tropecientos escalones, que yo siempre empezaba a contar pero por la mitad ya me había perdido.

Estopa, 13-3-2010, pavellón deportivo de La Selva del Camp

2010-03-14T16:37:00.000-07:00

Dejamos al niño en buenas manos y nos montamos en el coche en dirección a la Selva del Camp. Allí, en el pavellón deportivo, actúan los Estopa. Nada más entrar por la puerta del recinto se apagan las luces y empieza el espectáculo. Los hermanos Muñoz aparecen sobre el escenario entonando varios "qué paaaaaasa, pero qué pasaaaaaaaaa", y por ese entonces yo ya he perdido todo el interés por la parte musical de este concierto, si es que alguna vez la tuve. Vamos a la barra que tengo sed.

Miro a mi alrededor y alucino. Hace diez años, yo era fan de Estopa y fui a algún concierto. Diez años más tarde, su público es diez años más joven que yo. Así que, por cada año transcurrido, han rebajado en ídem la edad de sus seguidores. Es increíble. No sé cómo lo han hecho. Ah, espera, ya lo sé. Acaban de tocar un par de temas nuevos y ya veo cuál es su táctica: melodías refrito de sus primeras canciones, letras populistas y enrolladas, temática poligonera.

Hace rato que ya no estamos en la parte de público general, ahora hablamos con los de la promotora en el reservado detrás de la barra. Casi no presto atención a la música, pero de repente suena Ojitos rojos, en su tiempo una de mis canciones favoritas. Desvío mi cabeza hacia el escenario y abro mis oídos. "Elena, Ojitos rojos. Te la sabías de memoria. Aún te vienen las palabras a la mente sin problemas. Se la enseñaste a esa alumna de español gótica que tenías en Grecia. Disfrútala". Pero nada me llega. Cierro los ojos para concentrarme aún más. Pero sólo escucho una canción pobre y sin gracia. Lo que esta gente está cantando, a mí no me dice nada. Intento recordar qué me emocionaba pero no doy con ello. Intento buscar un trozo de mí en medio de la letra, pero no lo encuentro. Yo, al contrario que la Pantoja, no soy ésa. La verdad es que no me gusta esta canción. Tampoco me gusta este concierto, pero me lo estoy pasando bien hablando con Sergi.

Como Camarón cierra el concierto. "Próxima parada, Ascó", dicen los Estopa. Y se despiden, y supongo que se irán a su casa a descansar con sus mujeres e hijos. Nosotros también nos vamos. Tras caminar un buen rato por las calles heladas, subimos al coche y rápidamente enfilamos la carretera hacia Reus.

Deportes de aventura

2010-03-03T15:14:00.000-08:00

Cuando eres madre (o padre) tu existencia se impregna de la fuerza primigenia de la vida y, como por arte de magia, puedes más, llegas más lejos y más alto y eres infinitamente más feliz. Lo que no quiere decir que no tengas días malos, que los tienes, probablemente muchos y muy largos.

Compaginar la maternidad, un estado teórico de felicidad absoluta, con los sinsabores diarios, que no desaparecen, es raro. A mí al menos se me hace extraño. Antes tenía días temáticos: el día feliz, el día depre, el día anodino... Pero ahora todas las emociones aparecen en 24 horas, y no una vez, sino muchas. Ser madre es una montaña rusa emocional y temporal. Tu vida entera se vuelve del revés por un ser diminuto que berrea sin compasión. Es sin duda la experiencia más "extreme" que he vivido nunca, así que, si os gustan las emociones fuertes, dejaos de puenting y raftings y poneros a procrear.

Seres caprichosos

2010-02-12T17:34:00.000-08:00

Seguro que habéis oído decir alguna vez que las mujeres son seres caprichosos. También se nos tacha de lunáticas, histéricas, inestables... Qual piuma al vento, y perdonad mi italiano.

Se oyen tantas cosas que una ya no sabe qué pensar. Supongo que hay de todo. Personalmente, sí, soy caprichosa. Y sí, también soy lunática, histérica e inestable. A veces pienso que tengo todos los defectos que se suelen relacionar con el sexo feménino.

Esto viene a cuento porque, en los últimos días, me han pasado cosas que me han hecho ver que yo y algunas amigas mías damos mucha importancia al hecho de ilusionarnos con las cosas. ¿Somos infantiles por ello? Puede ser, puede ser.

Por ejemplo, yo (el caso que me toca más de cerca), mujer, 32 años, casada, un hijo. Traductora e intérprete autónoma, estudios superiores (incluido máster del universo, lo siento pero lo tengo que decir; aún lo estoy pagando). Representa que algo sé. Pues bien, yo soy de esas que pone todas sus esperanzas de una semana, por ejemplo, en la posibilidad de ir al cine. Y miro la cartelera una vez, y otra. Y repaso las sinopsis de las películas, me entero de quién es el protagonista y recuerdo sus anteriores papeles. Fantaseo con el final. Luego quizás no voy al cine, o voy y me aburro mortalmente, pero he pasado unos días feliz y entretenida con una ilusión.

En mi caso, estas ilusiones, por vagas y estúpidas que sean, pesan mucho. Es curioso cómo algo etéreo y que ni siquiera existe puede llegar a importar tanto. Seguro que muchos hombre no entienden este concepto. Y no les culpo; es complicado.

Esta soy yo. Pero no soy la única. Hace poco una buena amiga mía que estaba muy enamorada tuvo, digamos, un caso típico de IHA (Ilusión Hecha Añicos). Las personas como ella y como yo a veces tenemos aterrizajes bruscos y feos en la realidad. En su caso, esto tuvo que ver con su pareja. Se rompió la magia. El hechizo a tomar por culo. No hubo cuernos, no hubo peleas; sólo un tío haciendo saltar por los aires una ilusión femenina. El hombre, claro, no entendió nada. Ella salió a comerse la noche de un bocado, porque, según me dijo: "cuando se pierde la ilusión, nada vuelve a ser lo mismo".

Las bolsas de plástico, esa plaga

2010-02-07T14:55:00.000-08:00

Dios, cómo las odio. No soporto las bolsas de plástico estas que hay por todos lados y que, para mi desgracia, me veo siempre transportando de aquí para allá. Hoy he salido de casa de mi padre con tres de ellas colgando de mis manos, y mientras me veía reflejada en los escaparates de la calle maldecía mi falta de estilo y al inventor de semejante objeto. Las odio, las odio.

Barcelona t'estimo

2010-01-26T17:28:00.000-08:00

Si me queda algún seguidor, cosa que dudo, aprovecho para informarle de que ya no vivo en Barcelona. He abandonado la ciudad que me costó ocho años empezar a apreciar y de la que acabé totalmente enamorada. Todo eso, de momento, ha quedado atrás, y por ahora vivo en Cambrils, no sé hasta cuándo. He cambiado la capital por el pueblo, el norte por el sur.

Supongo que cuando la geografía de una ciudad se inmiscuye tanto en tu vida, no te queda más remedio que acabar amando lo que tienes delante todos los días. Para mí, los rincones de Barcelona son etapas y momentos de mi vida, tantos que cuando paseo o conduzco por ella no puedo evitar los recuerdos.

Horta es la tranquilidad, la calma, pero también el hastío. El Paralelo es una zona que nunca me ha traído nada bueno, y ha habido muchos ciclos surgidos allí. Sants fue irrepetible y el embrión de mis amistades más duraderas. El Poble Nou siempre me ha fascinado y guardo buenos recuerdos de gente que allí conocí y de las noches de juerga que he pasado en él. Con el Eixample, va por zonas: algunas me apasionan y otras me repelen, pero en casi todas tengo historias que contar. Las urgencias de Bellvitge es un lugar que revisito a menudo en mi cabeza y la silueta inconfundible de este hospital, algo que aún me cuesta mirar fijamente. En Les Corts, concretamente en La Maternitat, recibí el mejor regalo de mi vida y siempre que estoy cerca de allí (cosa que pasa a menudo, porque los domingos trabajo en el Camp Nou) no puedo evitar lucir una sonrisa de oreja a oreja en mi cara.

Todo esto quedará atrás. Sigo yendo mucho, muchísimo, a Barcelona. Pero la óptica ha cambiado. Ahora ya no formo parte de su entramado vital de la ciudad, la única manera de entender a una ciudad y de tratarla de tú a tú. Soy una visitante, pero los recuerdos de esos viejos días estarán conmigo el resto de mi vida.

Me gusta Valdés

2009-10-28T03:43:00.000-07:00

Reconozco que me gusta Víctor Valdés. Sí, es muy chulo y muchas veces da rabia, pero me gusta. También sé lo de aquella paliza que le metió a un tío en el cine porque se quejó de que su novia fumaba, que por cierto, vaya calaña, fumar en el cine es algo que me supera. Alguna vez le he oído hablar y me parece un ignorante de esos que cree que si utiliza palabras largas será más listo, del tipo "Esta victoria ha sido del todo incandescente porque ya habíamos ganado el título" (la cita es mía, es sólo para ilustrar lo que quiero decir). Por cierto, tengo un familiar que hace lo mismo, te partes de risa.

A pesar de todos estos puntos en contra, el tío me gusta. Quizás porque representa el extrarradio que llevo dentro mucho mejor que Belén Esteban. No sé. La verdad es que es guapo, ¿no? Bueno, en esta foto se da un aire a Jim Carrey. Tiene una boca bonita.

El caso es que el otro día, saliendo del Camp Nou, nos lo encontramos una compañera de trabajo y yo. Paró a hablar con los fans y sonreía mucho (su sonrisa te desarma, parece un niño chico). Había allí tanta gente que no me atreví a decirle nada, pero espero encontrármelo de nuevo para que me resuelva una duda que me atormenta desde hace tiempo. Veréis, Valdés tiene un hijo muy pequeño (3 meses). Se llama Dylan, por cierto, porque a él le gusta mucho el mar y se ve que Dylan significa mar en no sé qué idioma (¿gaélico?). Como sabéis, los bebés a esas edades tienen muy mal dormir. Mi pregunta es: ¿Valdés se despierta por la noche a consolar al bebé? Por ejemplo, imaginemos que al día siguiente tiene partido, ¿llega con ojeras al estadio y diciéndo lo típico de "hoy se ha despertado tres veces durante la noche, no puedo más? Dormir a trocitos es mucho peor que dormir poco, todos los padres lo podemos afirmar. Así que, ¿qué pasa con Valdés y su hijo? ¿Qué pasa con los controladores aéreos que acaban de ser papás o mamás? ¿Qué hacen los pilotos cuando están en la misma situación?

Nunca se habla de estas cosas y creo que ha llegado el momento de abrir el debate.

La clase

2009-10-21T06:02:00.000-07:00

Llevo varios días reflexionando sobre la clase, y no, no me refiero a mis no tan lejanos días de estudiante (por cierto, un saludo para mis ex compañeros de la Universidad de La Laguna que me estén leyendo). Estoy hablando la elegancia innata o cómo queráis definir a eso que se engloba dentro de la palabra "clase".

Está claro que todo el mundo quiere tener clase (yo la primera) pero, ¿quién la posee realmente? No está al alcance de todos. Una vez me dijeron, ante mis dificultades al expresarme en griego: "esta lengua no es para todo el mundo". Maldita la gracia que me hizo, pero era verdad. Hay que ser un elegido para hablar bien el griego (o ser griego) y con la clase pasa exactamente lo mismo. No me gusta la gente que se esfuerza por vestir diferente, original o a la moda. No me gusta el estilo de los que lo intentan demasiado, trying too hard ...

Y os dejo con este video, estoy intentando encontrar el jersey que sale aquí para enamorados, ¡me encanta! ¿Alguien sabe dónde lo puedo conseguir?

Septiembre, el mes más cruel

2009-10-01T14:51:00.000-07:00

¡Qué bien que se haya acabado septiembre! Aunque la verdad es que octubre puede ser aún peor.

Ando cabizbaja por este otoño recién estrenado. Las hojas de los árboles se caen y los pelos de mi cabeza también debido a las preocupaciones.

Este pasado septiembre ha sido un mes muy duro para mí. Constatar que no llego ni a una cuarta parte de las cosas que tengo que hacer (por no hablar de las que me gustaría hacer) me pone muy triste porque, reconozcámoslo, nunca he sido un prodigio de eficacia.

Tendría que ir al dentista, encontrar un plástico para la lluvia, hacer unas fotos que me piden en no sé qué formato, limpiar la casa... Al final, la falta de tiempo pero, sobre todo, de dinero, me tienen atada de pies y manos y no consigo avanzar.

El otro día soñé

2009-09-24T09:44:00.000-07:00

"El incendio" de Sidonie

2009-09-17T13:06:00.000-07:00

Los que habéis estado en mi casa ya sabéis de las pilas inacabables de CDs que surgen aquí y acullá. En esos montones no hay orden ni concierto, y tan pronto te encuentras con los artistas más minoritarios de Papúa-Nueva Guinea como con Madonna o los triunfitos.

El otro día, mientras planchaba (hemos tenido que prescindir de la empleada del hogar debido a la crisis que a todos afecta), puse en el equipo el último disco de Sidonie. Para los que no les suenen, son un grupo de Barcelona muy indie (creía yo) y con fans muy fieles. La verdad es que nunca me han entusiasmado esta gente; sí, es cierto, tenían aquella muy pegadiza de "fa-fa-fa-fa-fascinado", pero ni esa me enganchó jamás.

Total, que me pongo el disco dispuesta a "listen without prejudice" y, uf, la verdad es que, a pesar de toda la buena disposición que le he echado, allá por la novena canción lo he tenido que quitar porque ya no aguantaba más. No podía soportar la música, las letras, la voz del pavo, las melodías...

Está claro que Sidonie no son para mí. Nunca he entendido su éxito: son tres tíos horribles a más no poder que van de buenorros (y parece que les funciona, las chicas les adoran), sus canciones son pésimas, el estilo es de "quitabicho"... Aún así, os aseguro que le puse ganas al asunto, ya que a nadie le gusta ser tachada de "anticuada" y en muchos ambientes eso es lo que te dicen si no te gusta este grupo.

Es curioso, días después escuché el último disco de una artista que tampoco me había hecho gracia nunca y me encantó, de hecho ahora lo escucho día y noche non stop(el último de Bebe).

Un disco que tienes que parar de escuchar no pasa muy a menudo, por eso creo que se merecía un post.

Emma Suárez... mmm...

2009-09-15T12:14:00.000-07:00

No recuerdo exactamente cuándo fue, pero hubo un momento en que me di cuenta de que Emma Suárez era un SSU (Sex Symbol Universal), es decir, una tía que gusta a todos los tíos y les pone muy cachondos. De repente, empecé a atar cabos y pasaron por mi cabeza las imágenes de los muchos tíos que me habían dicho: "Emma Suárez... mmmm" (cara de vicio). Y estoy hablando de tíos muy diferentes, sin ningún tipo de similitud entre ellos más allá de lo que tienen todos igual.

Me fascina el tema de los SSU porque, aunque no lo parezca, no es tan fácil identificarlos. A priori podrías pensar en una top model, pero os aseguro que no hay ninguna que sea SSU. Nooooooooo, queridos lectores, el rollo top model no funciona casi nunca con todos. Es curioso, ¿no? Podría escribir una tesis sobre ello pero por supuesto no lo voy a hacer.

El caso de Emma me sorprendió porque lo tenía delante de mis narices y no lo supe ver. Yo siempre la había visto una chica normal tirando a jipiosa y sin ningún talento. Y de repente se me abrieron los ojos y empecé a admirarla como lo que es, un sex symbol patrio.

Como nota curiosa, quiero contaros que, buscando fotos de Emma para este post, me encontrado con multitud de páginas que dan fe de lo que acabo de explicar. Ejemplo:
http://oso170.blogspot.com/2008/10/chicas-interesantes-29-emma-suarez.html

Rajando

2009-09-12T15:28:00.000-07:00

Ayer me senté en una terraza a tomar algo y casualmente la mesa de al lado estaba ocupada por dos chicas jóvenes que habían quedado pero que tenían poco tiempo ("a las seis he de volver a casa", "sí, yo espero a Javi para ir al cine"). Como me sorprendió tanta urgencia en el encuentro, puse en marcha una característica que tengo muy perfeccionada debido a mi trabajo: escucharlas atentamente sin perder el hilo de lo que me contaba mi interlocutor. Sus caras ansiosas y los cigarros que no paraban de fumar prometían una conversación jugosa. ¡Y vaya si lo fue!

Estas chicas se habían citado con muchas prisas porque, pura y simplemente, querían RAJAR. En la hora escasa que duró su encuentro rajaron de los novios, de las madres, de las suegras, de una tal Eva, de una mujer mayor que pasó por delante ("mírala, se cree que va divina de la muerte y es una hortera"), de la jefa de una de ellas y hasta de un primo que vino a pasar las vacaciones de verano ("un auténtico cerdo", así lo describieron). Sus caras iban relajándose a medida que las palabras cortantes y los insultos salían de sus bocas, y al final se despidieron muy felices y contentas. La conversación había servido de catarsis y ya podían irse tranquilas a proseguir con sus vidas.

Yo las escuché muy atentamente y confieso que tuve un poco de envidia. Pensé en cómo me gustaría estar ahora con mis amigas rajando con una taza de café delante u, otra variante, con una bolsa de patatas en las manos, cuanto más grasientas mejor. Comer comida basura y rajar, qué gran combinación.

Primer post de mi enésimo blog

2009-09-12T15:22:00.001-07:00

¿Qué puedo decir? Supongo que no tengo mucha credibilidad abriendo blogs... Para los pocos arreplegats que seguíais el último, he de confesaros que olvidé la contraseña y que todo salió muy mal.

No quiero hacerme ilusiones, pero algo me dice que éste va a durar... Y sí, incluirá la sección "Me tomaría una copa con" y otra que se me ha ocurrido hoy mientras limpiaba, "El CD que he tenido que parar de escuchar". No sé, a ver qué pasa. ¡Inaugurado queda el blog!